Гладит кудри кленов ярко-рыжие Месяц, Щедрый На Плоды - Йаванниэ. Время Квэлле - Время Увядания... Заморозки нынче очень ранние, Дожелта трава морозом выжжена.
Мы проходим поступью неслышною Берегами рек лесных пологими, Ветви кленов нас за плечи трогают, Рощи расступаются чертогами Под заката золоченой крышею.
Не страшит нас лес глухими чащами: Нам поляна - пиршественной залою, Где ковром богатым - листья палые. И вино, прозрачное и алое, Разольем из фляг походных в чаши мы.
Сок калины - кровь лесная терпкая, Горечь расставания грядущего. Лес, с которым мы сроднились душами, Песню о Земле Закатной слушает, И смолою плачут сосны крепкие.
Под руками лопаются ягоды, И костер наш щедро сыплет искрами, Сполохи огня сплетая с листьями... Только знаем - ждет уже у пристани Тот корабль, что унесет нас к западу.
Ночи все длинней, и ветер с севера, Иней на травинках - иглы белые, Толстый хвои слой лежит под елями... Мы уйдем - и сумрачный Нарквелиэ Смоет все следы дождями серыми.
Так и быть должно... Эпоха минула. Сизый дым костра струится в воздухе, Густо небосвод усыпан звездами, А кусты калины - ягод гроздьями. Чуть горчит печаль вином калиновым...
